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Verschlagwortet mit 1982, 2012, Altobelli, Balotelli, Deutschland, EM, Fußball, Italien
Ja, ich muss es zugeben. Ich habe es wirklich getan. Ich bin dahin gegangen. Naja, eher gefahren. Mit dem Rad. Ich war dort. Mittendrin. Im Wahnsinn. Im Fußball-Wahnsinn. Ich habe mich hin getraut. Auf die Fanmeile. Heute früh. Auf dem Weg zur Arbeit. 
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Verschlagwortet mit Fußball, Queen, We are the champions, Weltmeister Spanien
Nun, mit Fußball kann ich ja noch leben. Mit den Randerscheinungen schon weniger. Und dass sie jetzt auch noch Serien wegen des Spektakels unterbrechen, passt mir gar nicht in den Kram. Da gibt es endlich mal eine, die ich mir gern ansehe, und dann das. Wirklich toll!
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Es ist der Blitzkrieg der Hirnfußballer. Angriff, Sturm, Tipp, Tor. Berlin ist wieder Reichshauptstadt, hier werden Pläne fürs Tippangriffsspiel geschmiedet. Die selbsternannten Endrunden-Profis liefern sich das Gefecht auf den Büroetagen, am Schreibtisch. Dreimal täglich geht es ums Ganze, dreimal täglich schalten Hirne ein, zwei Gänge runter. Dann gibt es nur noch den Tipp für das Spiel. Sportliche Ziele der Kämpfer sind außen vor, schließlich geht es um die Ehre. Um die Ehre im Tippspiel.
Der Anfang war schlimm. Ganz schlimm. Eine Niederlage nach der anderen mussten die Ich-war-schon-beim-Fußball-als-Du-noch-mit-der-Trommel-um-den-Chistbaum-gerannt-bist-Tipper einstecken. Tipp, Gegentor, Niederlage. Größer noch die Schmach, als einige der Du-hast-doch-überhaupt-keine-Ahnung-Tipper nach Punkten vor den Profi-Tippern lagen. Schmerz verzerrte zerknautschte Gesichter waren noch die harmlosen Reaktionen. Und es kam noch schlimmer.
Einer hatte gar gewagt, die Spiele der WM-Endrunde blind zu tippen. Er deckte beim Tippen die Paarungen ab und schrieb wahllos Ergebnisse in die Kästchen. Welch ein Unglück, welch Unfairness in der Welt. Platz 3 für den blinden Tipper. Einer aus dem Osten. Auch noch. Was hatte die Fußballwelt denn ihnen bloß angetan? Wo war er geblieben? Der Fußballgott? Womit hatten sie das verdient? Die Checker und Blicker, die Opinhos, Xavinhos.
Unterdessen haben die Profi-Blicker doch den einen oder anderen Punkt geholt. Wenn auch Sieben-zu-Null-Ergebnisse nicht in den Angriffsplänen vorgesehen waren. So gab es doch wenistens zwei Punkte für den getippten Sieg. Doch noch sind nicht alle Netzer-Messen gesungen, der Tipper-Krieg geht erst noch richtig los. Und auch ich werde weiter tippen. Im Achtelfinale und weiter bis zum Schluss. Blind, natürlich.
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Alle vier Jahre kommt sie wieder. Diese eine Frage. Wie ein wiederkehrender Horror, eine Heimsuchung. Es ist, als ob alle vier Jahre die Geister aus der Vergangenheit wieder kommen würden, um sich zu rächen. Sie sind im Kopf, in den Träumen und in machen Momenten spürbar im Raum. Und alle quälen sie mich mit jener einen Frage: Warum nur? Warum nur geht mir Fußball grundsätzlich und meistens am Arsch vorbei?
Ist es eine angeborene Störung im Kleinhirn? Oder liegt die Ursache, wie in anderen Fällen, weit zurück in der Kindheit? Das könnte es sein, denk ich mir manchmal. Denn damals, als Freunde und Schulkamerade das Leder kickten, ging ich zur Musikschule. Violine lernen. Wenn Freundschaftspiele hinter dem Haus stattfanden, quälte ich mein Instrument. Wenn die Jungs sich zum Torwandschießen trafen, büffelte ich Noten und Takte.
Oder aber liegt es an meinen Fußball-Live-Erlebnissen in der Jugend? Immerhin war ich jahrelang bekennender HFC-Fan. Mit Schal. Mit Aufnäher auf der Ein-Strich-Kein-Strich-Jacke. Jeden zweiten Samstag ging´s ab ins Kurt Wabbel Stadion, ab und an sogar zum Auswärtsspiel. Doch eigentlich waren das die schönsten Tage der Woche. Daran kann es also nicht liegen.
Oder ist die Ursache in der Gegenwart zu suchen? Hier, im Jetzt? Vielleicht ist ja das Volk nicht ganz unschuldig? Das Fuß(ball)volk Deutschland. Das sich alle vier Jahre in Gesicht und Auto schwarzrotgold schminkt und schmückt, bei jedem Tor Silvesterböller zündet und so tut, als es ein Volk wär? Ich glaube, da kommen wir der Sache schon näher. Das Volk ist es, was mich zum psychisch gestörten Außenseiter macht. Ja genau, das ist es!
Weil auf einmal die Glatzen Pankows beim Türken sitzen, sich bei den richtigen Toren um die Arme fallen, gegenseitig auf die Schulter klopfen, während im TV die dazu passenden Sprüche kommen. Weil in den Augen der Kollegen nur noch das runde Leder glänzt, jeder Arbeitstag mit Fußball beginnt und endet, jedes andere Thema mit einem müden Lächeln quittiert wird. Weil Freunde gemeinsam geplante Treffen zur Vorbereitung von Geburtstagsfeiern absagen (“Ist doch den ganzen Tag WM”). Weil es immer wieder nervige Lieder gibt, die das deutsche Fuß(ball)volk auch noch gut findet. Und, weil es die Fankurve fürs iPhone gibt.
So, muss jetzt mal hier aufhören. Deutschland-Serbien fängt an.
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Entdeckt bei Nusenblaten:
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Werbung im Internet, immer wieder für Überraschungen gut. Oder eben auch nicht. So gibt es aktuell nach dem blutigen Anschlag auf die Fußballmannschaft von Togo gleich mal Billigflüge in deren Heimat. Oder man clickt daneben auf den Link “Wenn Fußballer sich daneben benehmen”. Da kann man sich gleich mit daneben benehmen. Falls man oder frau nicht vorher noch den “kleinen Bauch Trick” anwenden möchte.
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gepostet von binladenhueter via ppq
Ein ganzer Kontinent im Banne des Balls, ein ganzes Land im Fieber um Jogis Elf. 23 Millionen Deutsche sehen jedes Mal zu, wenn die deutsche Nationalmannschaft bei der Euro 2008 in Österreich und der Schweiz aufläuft, sie fiebern mit und zittern und bangen und hoffen, fahren mit Fähnchen am Auto herum und schmücken ihre Fenster mit der Nationalflagge. Auch die deutschen Medien kennen in diesen Tagen der Entscheidung über das schicksal der Nation kein anderes Thema mehr: Seitenweise werden Spieler porträtiert und bewertet, Trainer vorgestellt, Taktiken erörtert und Strategien beschrieben.
Was aber machen die 60 Millionen Deutschen, die nach den aktuellen Einschaltquoten von ARD und ZDF nicht zuschauen, wenn es gegen Polen, die Kroaten oder Österreich geht? Was wissen die von der EM, die keine kleine deutsche Fahne am Auto stecken haben? Die Jens Lehmann für den Sohn des Bäckers gegenüber, Lukas Podolski für einen polnischen Pop-Literaten, Oliver Pocher für einen Stürmer der Schweiz und Jogi Löw für einen ungarischen Kungfu-Lehrer halten?
Sie wundern sich darüber, dass die Holländer orangefarbene Leibchen tragen, sich aber französische Fahnen auf die Wangen malen. Dass es draußen in der Welt offenbar mehr Kroaten gibt als Deutsche, und dass die alle eine Vorliebe für T-Shirts mit Schachbrettmuster haben. Dass die USA nicht mitspielt. Und sie glauben, dass Brasilien nach der Vorrunde immer noch die größten Chancen auf den Titel hat.
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bpb
